一路上谁都没说话。穿过走廊时,廊柱上的漆已有了细小的龟裂纹,纹路沿着木纹蔓延,像一张干涸的地图。东厢那边仆人已擦完了青釉瓶,换了一块新绢布,在擦另一只。
到了大门口。苏清林侧身站开。路小北跨过门槛——门槛石被磨得凹下去一小块,不知道是多少只脚踩出来的。
然后他的脚步停住了。
门外的台阶上站着一个人。
苏清雪。
她今天换了一身浅色的衣服,月白的。头扎了起来,露出整张脸。眼眶是红的,眼白里有细细的血丝,但没有泪,就站在那里看着他走出来。她往前迎了两步,又停住了——不是不想继续走,是脚忽然不听使唤了。
苏清林看了他们一眼,侧身走开了。脚步很轻。
苏清雪张了张嘴。嘴唇动了两下,才出声音。声音有些哑,像是一上午没喝过水。
他都跟你说了?
说了。
苏清雪低下头。风吹过来,她额前的碎跟着动了一下。过了一会儿她抬起头,眼睛里带着一股路小北没见过的劲儿——不是愤怒,不是委屈,是一种下了决心的亮。
你给我一点时间。我会说服他们。
路小北看着她,没有说话。
我是认真的。苏清雪说,声音比刚才稳了一些,每一个字都咬得很清楚。不是赌气,也不是一时冲动。我自己的事,我自己能做主。
路小北沉默了很久。
风从街口灌进来,穿堂风吹过苏家大门,带着街上烧饼摊的芝麻味和远处铁匠铺的焦炭味。那些味道不属于苏家。苏清雪用手拨了一下额前的碎,手放下来的时候攥住了衣角,攥得很紧。她没有移开目光,一直在等他回答。
他说。然后停了一下。你也给我一些时间。
苏清雪愣了一下——像是没想到他会答应得这么快。她张了张嘴,想说什么,喉咙里有一个词卡住了,又咽了回去。最后她点了点头。
你等我。
路小北没有回答。他转过身,沿着来时的路往回走。
走出几步之后,他听见身后传来苏家大门关上的声音。那个声音很厚——是实木撞在实木上,不是空心的回响。
他没有回头。
脑子里反反复复转着苏父那几句话。每一句都像一颗钉子,钉进一个他够不到的地方。他拔不掉。只能带着它们继续走。
比奇城的街道上人来人往。铁匠铺的风箱在响,烧饼摊的老板在吆喝,两个佣兵蹲在墙角分烟叶。没有人注意到一个穿着白轻型盔甲的年轻人从苏家那条巷子里走出来。也没有人在意他去了哪里。
他走进了人群。人群把他吞掉了。
街对面二楼茶馆的窗边,一个穿灰袍的老者放下了茶杯。他看了路小北的背影一眼,什么也没说。坐在他对面的人低声问了一句什么。
老者摇了摇头。
苏家看走眼了。
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